· También En El Infierno Llueve Sobre Mojado ·

Parados en medio de un tornado, con los brazos extendidos.
Con la adrenalina de saber que nos puede levantar y volar por los aires, y el miedo de que nos chupe y nos haga pedazos.

¿Cómo se forman los ideales? ¿Las convicciones?. ¿En qué nos basamos? En la experiencia seguro que no.
Uno tiende a vivir una cosa y a tomar partido por la otra.
¿Dónde está trazada esa línea delgada que divide nuestros pensamientos de nuestros hechos?

Y si no hay hechos, sólo interpretaciones. ¿En qué momento empezamos a interpretar tan mal?.

Y ya no sé en qué pensar...
Qué excusas dar. Qué explicaciones decir. Qué motivo, qué fundamento.
No puedo armar ni siquiera la carta de presentación de todo esto que está pasando. Y de lo que va a pasar.
¿Cómo lo catalogo? ¿Cómo lo uso a mi favor? ¿Cómo hago esto sin que me pese el resto de mis días?.

Al instante mi eterno conformismo me codea y me dice 'está bien... No tenés que estar necesariamente mal'.
Entonces ahí ya me olvido de cómo tengo que estar.
Busco entender, aceptarlo, y hacer que me acepte.
¿Que me acepte quién? Nadie. Que me acepte la situación.
Que mi al rededor, mi cabeza, mis razonamientos, mi conciencia me acepte.

No sé cómo va a terminar esto.

No tengo idea cómo se hace... No tengo la menor idea.
¡Nunca iba a hacerlo!. Ja... Nunca.
Y ahí caigo y me pregunto... ¿De qué otras cosas soy capaz? ¿Qué otras cosas que... nunca haría... voy a terminar haciendo?.

Si alguna vez he dado más de lo que tengo,
me han dado algunas veces más de lo que doy.
Se me ha olvidado ya el lugar de donde vengo,
y puede que no exista el sitio adonde voy.

A las buenas costumbres nunca me he acostumbrado,
del calor de la lumbre del hogar me aburrí.
También en el infierno llueve sobro mojado,
lo sé porque he pasado más de una noche allí.

En busca de las siete llaves del misterio,
siete versos tristes para una canción.
Siete crisantemos en el cementerio,
siete negros signos de interrogación.

En tiempos tan oscuros nacen falsos profetas
y muchas golondrinas huyen de la ciudad.
El asesino sabe más de amor que el poeta.
Y el cielo cada vez está más lejos del mar.

Lo bueno de los años es curan heridas,
lo malo de los besos es que crean adicción.
Ayer quiso matarme la mujer de mi vida,
apretaba el gatillo... cuando se despertó.

Con siete espinas de la flor del adulterio,
siete carreteras delante de mi.
Siete crisantemos en el cementerio,
siete veces no, siete veces si.

Me enamoro de todo, me conformo con nada.
Un aroma, un abrazo, un pedazo de pan.
Y lo que buenamente me den por la Balada de la Vida Privada...
De Fulano de Tal.

Siete crisantemos en el cementerio,
siete despedidas en una estación.
Siete crisantemos en el cementerio,
siete cardenales en el corazón.

· Mentiras amables, veneno paciente y nada de lo que supimos desear ·

Este Post es bastante atípico.
Se debe a mi temporada de insomnio... Tiende a ponerme bastante sincericida.
A decir verdad, les importa muy poco por qué escribo o dejo de hacerlo. Así que... Empiezo.

Generalmente busco trazar una delgada línea entre mi molestia y el entendimiento.
Quiero decir que cada vez que expongo una idea lo hago con respeto... Haciendo notar claramente qué cosa es la que no me gusta, pero lanzando una especie de "Manto de piedad" y entender en algún punto la situación.
En este caso no. Así que si alguno se siente cojido... Disfrutelo.

Empecé a notar que los carteles me rompen bastante las pelotas.
Esto surgió por una pregunta o más bien respuesta de alguien diciendome cómo definía su ideología.
En ese instante me di cuenta y dije... ¿Y yo qué soy?
¿Zurda? ¿Comunista? ¿Esas dos cosas son lo mismo? ¿Socialista? ¿Radical? ¿Menemista? ¿Kirchnerista? ¿Sciolista?. ¿Qué soy?
Y me di cuenta que... No pueden andar por la vida dando a conocer sus convicciones... Sus ideales... Sus ganas "de" sin mencionar a alguien más.
El Che. Perón. Alfonsín. De la Rua. Hittler. Juan Pelota.

Y así pasa con todo... Con la música, la pintura. El deporte.
Nadie tiene ideas propias y les pone su nombre. O al que se le ocurre, porque tuvo ganas de pensar así, no puede evitar encasillarlo en la manera de pensar de "Tal".

Tienen esa putísima necesidad imperiosa de... ¡Hacer lo que todos!.
Cortar una calle con un grupo de personas porque ¡Está bien! ¡Así conseguimos algo!.
Revolucionarse en contra de un Gobierno porque ¡Está bien! ¡Así conseguimos algo!.
Darsela de Zurdo, Hippie, Bohemio simplemente porque suena bien o tienen ropa copado.

¡¡No es así!! NO.
Las ideas son ideas y son nuestras. Y si somos tan pelotudos para tomar las ideas de otros, HAGAMOS ALGO. No las usemos de Credo nada más.
No hagamos bandera de algo que no somos capaces de llevar con nuestra vida.

Tengan ganas de pensar simplemente porque las ganas de cambiar algo, de avanzar, de no estancarse, o de lo que mierda sea, se les viene a la cabeza y QUIEREN hacerlo.
No porque un par de personas fueron capaces de entregar hasta el orto y está bueno seguir eso... Está piola.

Basta de venderse. No valemos más por parecernos a "tal".
Y si alguien tiene que 'comprarnos' que lo hagan por ser nosotros y no una falsa y estúpida réplica de otro.

Esto es nuestro, mierda.
Y si no hacemos algo... Si seguimos responzabilizando a otros. Nos vamos a terminar comiendo a nosotros mismos por pelotudos.

Y sacate una vez esa máscara de zurdo, facho, hippie, bohemio, revolucionario, transgresor, o lo que sorete se te haya ocurrido y empezá a mover un poquito el orto.

La función No Termina... Y Ya El Tiempo Se Rie De Vos.

· Madre ·

Siempre dije que las fechas marketineras no eran de mi preferencia... Pero aún así, me sirven de ayuda memoria a la hora de hablar de los amigos, los padres, las madres, los abuelos.

Más de uno piensa que "El día del amigo" es todos los días... Así como El día de la Madre, del Padre. Y más de uno necesita de ese día para acordarse de aquél.
Para llamarlo, para darle un regalo. Un beso. Un abrazo.

Hoy es "El día de la Madre" o de La Familia. (Depende el machismo de cada uno).
Y me ponía a pensar en la cantidad de maneras que hay de criar. De ser mamá.
Por lo general se siguen patrones. Por una cuestión ética, moral, o simplemente costumbre.
Pero no todas las madres crian igual. Ni todos los hijos tienen la misma interpretación.

Considero que cada una, a la hora de criar, piensa en si misma. De una manera egoista, quizás. Pero con la bandera de "Es por mi hijo".
¿Alguna vez nos preguntaron cómo queriamos vestirnos? ¿Cómo queriamos la comida? ¿A qué hora queriamos ir a dormir?.
Pero cada una 'por nosotros' busca seguir un camino.
Por nosotros. Pensando en ellas.
Y nosotros obedecemos... Por ellas, pensando en nosotros.

Soy egoista y obediente.
Soy recta y transgresora.
Soy educada e irrespetuosa.
Soy madre y soy hija.

Y en momentos así es cuando una busca el equilibrio.
Entre encapricharse hasta tener lo que quiere... Y conceder todos los caprichos.
Entre pelear con mi vieja... Y buscar no discutir con mi hijo.

Y hay infinidades de maneras de criar. Y muchísimas clases de maternidad.
Y así como tengo a mi vieja, a mi tía. A quienes le agradezco todo.
Tengo a mi gran mamá.
La mamá de todos nosotros, y a la única que ni siquiera para esta fecha la respetamos.

Madre en tu día no dejamos de mandarte nuestro amor.
Madre en tu día con las vidas construimos tu canción.
Con las vidas construimos tu canción...

Madre que tu nostalgia se vuelva el odio más feroz.
Madre necesitamos de tu arroz.
Madre ya no estés triste la primavera volverá.
Madre, con la palabra libertad.
Madre los que no estemos para cantarte esta canción.
Madre, recuerda que fue por tu amor...

Madre en tu día...
Madre patria y Madre revolución.

· No Existe Una Escuela Que Enseñe A Vivir ·

Tristeza en las miradas. Melancolia en los pasos.
Miedo en las piernas... Dudas en los pies.

Suspiros al cielo, ese cielo alto en el que un águila guerrera audaz se eleva en vuelo triunfal.
Gritos sagrados pero silenciosos de libertad.

Ruido de rotas cadenas.
Temor al cambio ansiando una noble igualdad.

Infinitamente crédulos con un escudo de esceptismo hecho de papel crepé.

Palabras que se escurren entre los dedos.
Sonidos que jamás escucharemos porque sólo aprendimos a mirar.

Nuestra bandera del sol nacida... A la que no hacemos más que inventarle nubes.

Ganas de creer, miedo a confiar.
Negar un camino nuevo por afirmar de antemano que va a ser más escabroso del que estamos andando y nada mejor que tropezar con las piedras ya conocidas.

Deseando que sean eternos los laureles que supimos conseguir y los que torpemente no dejamos de prender fuego.
Buscar vivir coronados de gloria... O jurando con gloria morir.

El grito mudo de una sociedad que busca desatar las sogas que los amarran haciendo más nudos.

Coronemos de gloria la muerte... O juremos con gloria vivir...

Tu tiempo es un vidrio,
tu amor un faquir.
Tu cuerpo una aguja,
tu mente un tapiz.
Si las sanguijuelas no pueden herirte...
No existe una escuela que enseñe a vivir.

El ángel vigila,
descubre al ladrón.
Le corta las manos,
le quita la voz.
La gente se esconde
o apenas existe.
Se olvida del hombre,
Se olvida de Dios.

Miro alrededor,
heridas que vienen
sospechan que van,
y aquí estoy:
pensando en el alma que piensa
y por pensar no es alma.
Desarma y sangra.
No existe una escuela que enseñe a vivir...

[Dibujo de IDLC]

· Preferiría Pasar Mi Vida Junto A Las Aves Que Desperdiciarla Deseando Volar ·

El esceptismo no está de más. Ni tampoco la confianza.
Pero el excéso de alguna de las dos cosas puede terminar llevandonos a lugares impensados.

No cuento con la posibilidad de que exista un inconsciente.
Uno hace libre y responsable, como dice Sartre.
Y responsabilizar a nuestro pasado de nuestro presente es volver triste a nuestro futuro.
Pero es inevitable llevar lo que se llama "experiencia" de la manera menos conveniente. Y en base a ella, reaccionar.

Cuando más te lastiman, por lo general sale alguien herido, con miedo.
Cuando menos lo hacen, se tiende a salir optimista. Esperanzador.
Pero también existe aquél que amén de tener muchas heridas, no deja de tener una visión esperanzadora.

El optimismo desmedido siempre fue algo que me cayó mal... Pero también la victimización.
Me parece que lo más maduro y acertado que alguien puede hacer, es hacerse cargo justamente de sus cosas.
Creo en la suerte y en las rachas. Esas que te agarran cada tanto, y hace que todo sea "maravilloso" o apeste.

No podemos hacernos cargo de lo que otro nos haga, pero podemos no ser tan ilusos de creer que nada tenemos que ver.
No podemos ser hipócritas, cómodos, y suponer que aquél tiene tanto dominio sobre nosotros como para lastimarnos.
Nadie nos lastima, sólo nosotros mismos.

Me tocó estar en ambos lados... En la luz y en la oscuridad.
Y en este momento, estoy en el medio.
Me deja ver con claridad la oscuridad. Me deja oscurecer la claridad.
Me deja ser objetiva hasta conmigo misma. Me hace mantenerme tranquila.
Pero para llegar a estar como estoy, tuve que pasar por un montón de estados.
Algunos poco felices... Otros ilusorios.

Y me siento cómoda dentro de la incomodidad de pensar que no siempre se puede pensar todo.
Me hace sentir cómoda en medio de la incomodidad de no poder esperar nada porque no sé cuánto tarde en llegar.
Me hace sentir segura frente a la inseguridad de saber que no siempre existen cosas firmes de las cuales uno pueda apoyarse.
Me hace entender eso que supuse, jamás entendería por haber estado siempre en un idioma que nunca había aprendido.

Disfrutar hasta de lo malo no es masoquismo... Sino simplemente que nosotros producimos también el malestar.
Generamos las lágrimas, los malos momentos. Y si vamos a sentirnos dichosos y festejar lo bueno... Tenemos que sentirnos también orgullosos de poder brindar por lo malo.

Ahora que finalmente no espero una sorpresa, no dejo de sorprenderme.
Ahora que finalmente no espero una constancia, la tengo.
Ahora que no reniego del amor, sé que no lo siento, pero no me siento mal por eso.
Ahora que todo se volvió un poco más de lo mismo, hay un lugar en donde siento que las cosas pueden ser un poquito diferentes.
Ahora que no espero una revelación, algo que me paralice por completo... Puedo tener uno de los suspiros más bonitos en muchísimo tiempo.

Ahora que no creo en principes azules, en la eternidad, en igualdad de condiciones para todos, puedo escribir la historia más sentida, interminable y equitativa.
Y sentirme finalmente libre.

Ahora que no pienso en lo mal que puede estar siendo lo que hago... Ahora que no me detengo a pensar en lo que me falta. Ahora que no pienso en lo mal que puedo estar...
Estoy tranquila y bien.

Porque puedo estar mal, en este momento, y empezar a replantearme todo.
Pero puedo no hacerlo, y disfrutar de lo que sea, se presente.

No hace falta nada para llegar a todo esto... Y a la vez, a cualquier lugar a donde hayamos llegado, nos serviría.
No hace falta vivir más decepciones que alegrías. No hace falta alegrarse más que lo que hayamos llorado.

Hace falta saber que... El esceptismo puede no dejar de existir... Pero aún así, podemos bastarnos de un gesto para creer.

Dem. Feliz cumple. Y feliz, de la manera que sea.

Na. Gracias por estar. Es hermoso verte Ser.